日子，在梦与醒中游走
一只彩蝶
舞动童年的窗口
光着脚丫踩着泥巴
奶奶的拐杖
敲打儿歌的节拍
月亮走
我也走
一走从此不回头
母亲择湖而居
青油灯芦苇房
滴嗒滴嗒的雨漏
盛满母亲明澈的`深潭
被风霜洗白的发丝
象洁白的云
在天空飘啊飘
飘着忧愁和希望
父亲手握竹篙
撑过岁月的河流
再也无力让五个儿女
站在肩头
只剩如阡陌的皱纹
坚硬的胡须
依然力量而深刻
日子，在梦与醒中游走
清晨我从菜市场穿过
象风轻轻的飘动
上班下班
看茂盛的头发
象儿子的身体一样
蓬勃生长
琐碎的幸福
让我泪水涟涟
感谢生存却不知
该如何地表达
我-还-活-着
我躲在梦与季节的深处，听花与黑夜唱尽孤独。
在陌生城市的街道上徘徊，不知何处是归途。我知道我并不属于这里。
看安妮的书，几米的漫画，从这个城市的这端一直行走到另一个尽头，不停的行走，让人心生安宁。长时间不想说话，忽然怀疑自己失去了倾诉的能力。
在晚饭后给朋友打电话，聊着无关紧要的话题，挂断电话的`瞬间觉得和这个世界失去了联系，退离。
在公园里看见大片绽开的玫瑰，阳光黄，浅粉，与艳丽的大红色，如同滴血。这种华丽，让人惊慌。
破旧的居民屋顶生长出几株葵花，在颓败的杂草中生长出来的暖黄，恍若一段旧日时光，有记忆中不明晰距离而带来的颓废的美感。
记忆里是向日葵抬头45度仰望的姿态，那样小小的倔强。
而眼前这些悄悄开放又悄悄枯萎，没有来路的向日葵，有着无家可归的忧伤。
不需要与人知晓和分辨。
在悲哀与忧虑的苍穹之下，被束缚的精灵们，游走在原野的四周；
在那黑云沉压的苍穹之下，蚂蚁们摆动着触角，在原野上四处寻找着佳肴，
它们会为一粒麦子的出现，感受到生的希望不再渺茫。
在茅屋直立的原野，是中世纪传教士们带着耶稣的神祉，修建教堂而残留下来的钟楼。
败颓的人们，在原野上彷徨着，从这个村庄走到村庄，去找寻相传的薪火，烘干潮湿的魂灵。
彷徨着的人们，道路般悠远，经历着时间的摩挲，像一块规则的石头被磨去了棱角。
清晨，他们开始出发，从原野的这端出发，想去原野的那端，可是，
晚上他们又回到了原点，咀嚼着苦旅的惆怅。
苦旅中，牵引着或是跟随着的，是那些伸长着脖子的列车，
穿过莽莽山野，穿过悠长隧道，碾压下的悲鸣。
白日，黑夜，由它们的轮轴，朝向无限。
这是原野，广阔的在残喘着的原野。
被荆棘围着的园囿，分割着隐痛的'土地；
可怜的园囿，可怜的山庄，倦怠而松懈。
自由或不自由的茅屋，
被风抽得皮开肉绽，被闪电撕得鲜血长淌，被雷劈得支离破碎，
它们的身上闪动着魔鬼俯身的光影，光影中，仿佛还有炼狱之门的呻吟
和那斑驳的鞭痕。
这个时候，萨特哲学有了研究的价值，因为——
只有活着，才是最合理的；
只有活着，才能更好地拷问那些龌龊。
教堂里为他们唱起了挽歌，只有这令人心颤的挽歌，才能救赎他们卑污的灵魂。
听啊，教堂里的丧钟敲响了，谁叫他们作恶多端，
谁叫他们把魔鬼的臭脚，当成香馍馍。
谁叫他们助纣为虐，挥舞皮鞭，鞭笞着弱小的精灵。
他们见不得太阳，他们喜欢阴冷和漆黑，
只有在阴冷和漆黑里，他们的诡计才不会被戳穿。
他们不喜欢阳光，阳光会刺穿透他们肮脏的胸膛。
这是原野，这是无休止的，枯萎的原野。不过
这个原野不会让那些嗜血为乐的鬼怪，去干那令人作呕的勾当。
这个原野冷风猎猎，但它会给那些被蹂躏的精灵们注入梅花的血液，
让死去的精灵们在桃红里复活。
它给予作恶者们的是哆嗦是颤抖，即使他们裹著名贵的水貂外套，
也抵挡不住这暴风雪带来的冷冽。
飞扬的每一片雪花，都会变成白色的土壤，把丑恶掩埋。
尽管他们还高高在上，尽管他们还把壁炉烧得通红，
也抵挡不住那渗入到骨子里的寒流。
这是一个广袤的原野，洒满着善良洒满着仁慈。
它时时把阳光投放在阴森的角落，给墙角里的衰草输入太阳鸟的经血，
增强刚强的骨力，仰起耷拉的头颅。
有了这个广袤的原野，有了对这广袤原野的向往，朝圣的脚步是不会被阻挡的。
即使在伸手不见五指的黑夜，黑色的眼睛一定会看到太阳鸟带来的光芒，
梦想也会随着明天的太阳，摆脱黑夜的纠缠，挣断魔鬼的羁绊，
在原野上奔跑着、奔跑着……
